Lisez une fable féministe effrayante de Silvia Moreno-Garcia, l'auteur du gothique mexicain

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 serpent vert rugueux lostin4tune - cedrik strahm - SuisseGetty Images

Silvia Moreno-Garcia Gothique mexicain était l'un des nos livres préférés de l'été , un retourneur de page révolutionnaire qui a à la fois exploité et renversé le lignée de l'horreur littéraire .

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Thèmes Oyeyola

Il y a nuances de Rebecca , La hantise de Hill House , et Le tour de la vis - mais Moreno-Garcia trace son propre chemin à travers ces œuvres blanches et froissées, mettant en scène son histoire étrange dans et autour des années 1950 à Mexico.

L'histoire de Moreno-Garcia «Scales as Pale as Moonlight» se déroule également dans la campagne à l'extérieur de la ville. Il évoque une créature serpentine de la mythologie mexicaine, l'alicante, pour raconter une fable féministe tout aussi troublante sur une jeune femme se remettant d'une série de fausses couches.

Moreno-Garcia est habile à faire monter la tension effrayante, mais l'auteur est également conscient que la clé d'une très grande horreur réside dans son ancrage dans l'émotion humaine: la terreur de son corps se trahissant, de ne pas être cru par les gens. autour de vous.

`` Des écailles aussi pâles que le clair de lune ''

Un enfant pleurait dans le noir, dans la garrigue.

Le serpent hurle comme ça en attendant dans les fourrés.

Laura ouvrit la fenêtre et resta immobile, écoutant. Le cri ne s'est pas répété. Elle n'aurait pas dû écouter les histoires que ses tantes racontaient à propos de l'alicante, comment cela allait arriver au milieu de la nuit, dans les maisons où dormaient les infirmières. Il a rampé sur des pierres et de l'herbe et dans la chambre, et il a sucé le lait de la mère. Parfois, si le bébé de la famille se réveillait, le serpent plaçait le bout de sa queue dans la bouche de l’enfant, le pacifiant pour qu’il ne remue pas la mère.

Des histoires idiotes et des superstitions qu’elle avait entendues dans son enfance.

Mais elle n'avait pas de bébé. Aucun enfant ne s'accrochait à sa poitrine.

Dehors, il n'y avait que les arbres et l'obscurité.

Les femmes faisaient des tortillas et donnaient forme à la pâte. Ce jour-là, on ne parlait pas de serpents qui volaient du lait.

Laura souhaitait de la pluie.

Elle aurait souhaité être partie avec Hector.

Il chassait avec certains de ses autres cousins, à la recherche de cerfs et de serpents. Elle chassait avec lui quand ils étaient enfants, en utilisant un bâton à deux branches pour attraper les serpents; après, ils s’éclaboussaient dans le point d’arrosage. Il était le plus proche d'elle. Le reste d'entre eux, les cousins ​​et les tantes et oncles, ils la regardaient gentiment, mais elle savait ce qu'ils pensaient d'elle, ils pensaient qu'elle était devenue faible dans la ville. Fille de la ville sans courage, sans force dans ses os creux. Les femmes ont commencé à faire griller des piments et l’odeur a chatouillé les narines de Laura, la faisant tousser. Comme les serpents, qui fuient quand on brûle des piments la nuit pour les tenir à distance, loin des couvertures basses et chaudes où dorment les paysans. Laura s'éloigna de la maison, loin des regards calmes de ses tantes.

La ville n'avait qu'un seul magasin. Il vendait de tout, des piles aux conserves. Au crépuscule, les enfants se sont rassemblés à l'extérieur pour boire du soda et mâcher du chewing-gum.

Laura entra et fouilla dans le porte-revues - des photos de stars de la pop et du feuilleton aux couleurs criardes sur la couverture. Le propriétaire avait jeté dans la pile des bandes dessinées d'occasion, deux romans et un roman d'amour.

Le roman d'amour était une vieille histoire gothique, avec l'héroïne debout, les yeux écarquillés, devant un château inquiétant.

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Laura s'approcha du comptoir. La femme derrière elle était très enceinte, son ventre tendu contre les confins de son chemisier, la sueur coulant sur son front.

Le commerçant sourit.

'Seulement ça,' dit Laura, plaçant le livre sur le comptoir et quand le commerçant ouvrit la bouche pour parler, Laura la coupa. «J'ai la monnaie exacte.»

Laura plaça l'argent sur le comptoir et sentit les yeux accusateurs de la femme alors qu'elle quittait le magasin.

Elle retourna à la maison mais resta dehors, assise à l'ombre d'un pirul. Elle a lu l'histoire de l'héroïne gothique, qui avait épousé un homme riche et vivait maintenant dans son château maudit, criblé de dizaines de passages secrets. L'héroïne était tombée dans une fosse de pythons venimeux. Laura pensa que c'était ridicule. Les pythons ne sont pas toxiques. L'alicante, se déplaçant dans le champ de maïs, ne se cache pas non plus dans les sillons. Pituophis deppei deppei . Elle l’avait recherchée dans une encyclopédie, à l’époque où la taxonomie et les animaux l’avaient fascinée.

Elle a lu l'histoire de l'héroïne idiote, qui soupçonnait que le château était hanté par le fantôme de la précédente épouse de son mari, jusqu'à ce que le soleil se couche et que le grondement d'un camion la fasse lever les yeux.

Dans le pinceau, elle crut voir quelque chose bouger, une ombre disparaître. Probablement pas un serpent, bien qu'il y en ait beaucoup en haut de la colline, dans le petit cimetière.

Elle entra dans la maison au moment où ses cousins ​​entraient avec quelques lapins et riaient, bavardaient; les chiens remuaient la queue et reniflaient autour de leurs pieds.

Laura s'assit sur une chaise en osier et regarda.

«Laura, j'ai attrapé un serpent. Une grosse, dit Hector en la voyant.

Viande de serpent. Viande pâle et molle. Ils le serviraient le lendemain, avec le lapin. Elle avait mangé beaucoup de viande de serpent à sonnette sèche l’année où elle s’était cassé le bras gauche, car ils disaient que cela l’aiderait à guérir plus rapidement.

«Pas de cerf? elle a demandé, non pas parce qu'elle était intéressée par la réponse, mais parce que c'était la coutume. Un rituel.

'Non,' dit Hector et se déplaçant, remarquant son regard lointain, il parla à nouveau. «Tu veux une cigarette?»

Ils se tenaient dehors, adossés au mur. Hector était à sa dernière cigarette, alors ils devaient partager, comme les adolescents qu’ils avaient été. Laura prit une bouffée et rendit la cigarette à Hector.

'Quoi de neuf?'

«J'ai parlé à Rolando hier.»

'Qu'a t'il dit?'

«Comme d'habitude,» marmonna Laura.

Tout avait été très poli, presque scénarisé.

Rolando la blâmait, la détestait. Deux fois, du sang et un enfant s’étaient écoulés de son corps au cours du premier trimestre, puis le seul bébé qu’elle avait mis au monde était une boule froide qui s’était répandue sur les mains du médecin.

«Il pense que je devrais rester.

«Tu veux retourner en ville?»

«Qu'y a-t-il à faire ici?» demanda-t-elle avec exaspération.

'Tu es ennuyé?'

Laura ne répondit pas. Ce n'était pas autant de s'ennuyer que d'en avoir marre. Avec tout et tout le monde.

«Je peux vous emmener dîner à Calera demain soir», dit-il. «Nous pouvons aller dans une boîte de nuit après.»

«Il y a une discothèque à Calera?»

«Le gars qui possède l'hôtel a une petite annexe, juste dans l'hôtel, et elle sert de boîte de nuit. Si nous y allons tôt, nous pouvons nous promener dans l'église et regarder un film.

«Ont-ils déjà mis la climatisation dans la salle de cinéma?»

'Tu souhaites.'

Elle reprit la cigarette en hochant la tête.

Son cousin avait raison. Le cinéma avait les mêmes vieux sièges miteux et était aussi chaud qu'un four, emballé à ras bord samedi. Quinze ans avaient ajouté de la crasse au sol, laissant le reste intact. Ils ont pris une matinée et sont ensuite allés à l'église. Laura regarda la pâle icône de la Vierge, un enfant de porcelaine dans ses bras.

Le dîner était dans un restaurant avec des tournesols peints sur les murs et Hector a couronné le tout en la traînant dans la boîte de nuit promise.

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C'était petit, étouffant. Hector a dansé avec une femme en chemise jaune moulante. Elle les regarda, jalouse qu'ils puissent être aussi jeunes, oubliant qu'Hector avait vingt-neuf ans, à peine un an son cadet.

Sur le chemin du retour, elle fit semblant de dormir. Les boissons ne faisaient que la rendre plus misérable. Laura pressa son visage contre la fenêtre et aperçut un serpent pâle sur le bord de la route. Blanc comme neige et plutôt gros, contrairement aux serpents qu'ils avaient chassés dans le cimetière.

«Hector, regarde,» dit-elle.

'Hein?' Il a demandé.

Ils l'ont dépassé. Elle regarda le rétroviseur et ne vit que l'obscurité.

Laura s'est réveillée tard. Elle avait une tasse d'atole et se demandait s'il pourrait pleuvoir. Il n’y avait pas de parapluies dans la maison et elle risquait de se rendre au vieux cimetière.

Elle a décidé de faire la promenade, c'est quoi ce bordel. Cela pourrait lui faire du bien.

Ils n'aimaient pas la laisser faire ça. Marcher seul. C'était ce qui lui avait causé des ennuis avec Rolando. Elle avait commencé à sortir la nuit. Elle décollerait, marcherait et traverserait Mexico. Pas de manteau. Une fois, pas de chaussures. Cela l'inquiétait, bien sûr. Toute l'insécurité et Laura là-bas. Il l’avait envoyée chez ses proches après la dernière fois, quand elle s’était endormie à un passage souterrain et que les flics l’avaient retrouvée.

L'herbe du cimetière lui chatouillait les genoux. Elle pressa ses mains contre une pierre tombale familière.

Elle y avait passé de nombreux après-midi à jouer avec son cousin avant de déménager en ville pour vivre avec son père. Elle avait chassé les alicantes avec Hector. C'était une créature effrayante, mais elle était courageuse à l'époque; elle n’avait pas peur du serpent, même si elle avait entendu des histoires selon lesquelles il pouvait mesurer dix mètres de long.

Elle n’était plus courageuse. Elle n’était pas la fille sur les photos, tenant des peaux de serpent sur ses jambes. La fille dure qui pouvait mieux rouler que tous les garçons, qui a aidé son oncle avec sa taxidermie.

Elle était cette chose triste, sombre et pitoyable qui courait dans la nuit.

Un cri, comme celui d'un enfant, la fit lever la tête. Le cou tendu, les yeux écarquillés, Laura regarda autour d'elle, essayant de déterminer d'où venait le son.

Il y eut un bruissement dans l'herbe et elle se précipita, mais il n'y avait rien là-bas.

Le cri ne s'est pas répété.

Laura a déniché la vieille encyclopédie. Le ventilateur de sa chambre hurla. Les pluies viendraient bientôt refroidir la maison. Elle pourrait alors éteindre le ventilateur et s'asseoir en écoutant le crépitement des gouttes de pluie.

Elle a regardé les images de serpents dans les anciens volumes. Tournant une page, elle trouva des bouts de papier. Dessins de serpents ailés. C’était l’œuvre d’Hector.

Elle regarda les serpents noués et son écriture en désordre. Il y en avait aussi un Polaroid. Laura avait des nattes. Hector manquait deux dents de devant. Elle a souri.

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Et ici maintenant, une autre photo. Celui-ci était plus âgé: la mère de Laura et Laura à ses côtés, une petite fille. Dans les bras de la mère, un bébé. Le frère de Laura. Elle avait trois ans quand il est mort dans la crèche. Sa mère s'est suicidée quatre mois plus tard. Père avait envoyé Laura vivre à la campagne, avec sa grand-mère. Elle était retournée à Mexico seulement quand il s'était remarié avec une belle-mère généreuse qui lui avait donné six enfants.

Laura sentit ses entrailles se nouer, comme un bout de ficelle. C'était une chose de marcher près de la tombe de sa mère, mais c'en était une autre de regarder sa photo. Ils se ressemblaient tellement. Les mêmes grands yeux sombres. Leurs bouches minces se courbèrent toutes les deux en un sourire incertain. Le cou frêle.

Elle a attrapé le livre de poche gothique, espérant que ses scènes mélodramatiques la calmeraient, mais maintenant il se transformait en un Jane Eyre arnaque, avec une femme folle planquée dans les tunnels.

Laura a éteint les lumières.

«Vous souvenez-vous de ces histoires sur les alicantes que Mama Dolores avait l'habitude de nous raconter?» Demanda Laura.

Hector sortait des conchas d'un sac en papier et les disposait sur un plateau pour le dîner. Il haussa les épaules.

'Quelle partie?'

«Ce vieil alicantes peut être très grand et long. Ils poussent de la fourrure et des ailes jaillissent de leur dos.

'Ah oui.'

«En avez-vous déjà vu un grand?»

«À quelle taille pensez-vous? Je n’en ai certainement jamais vu un avec de la fourrure ou des ailes. »

«Nous avons aidé ton père à bourrer les animaux morts, tu te souviens? Nous avons utilisé des billes pour les yeux des serpents.

«Pour les yeux de tout.»

«Ils se sentaient très réels. Les yeux.'

Hector plia le sac et le laissa sur la table de la cuisine. Il lui offrit une assiette et un morceau de pain sucré.

«Qu'as-tu fait des animaux montés?» elle a demandé.

«Je les ai donnés. Ils m'ont trop rappelé papa.

«Cela a-t-il fonctionné?»

Ils ont peint la chambre du bébé en jaune et enlevé le papier peint avec les petits éléphants dansants. Jeté le berceau. Cela n'a pas aidé. Elle se réveillait encore au milieu de la nuit en attendant le cri d'un bébé qui n'est jamais venu.

'Je suppose. Il me manque toujours.

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Laura grignota le pain sans aucun appétit. Elle savait qu'ils voulaient qu'elle mange bien. Elle a essayé de se conformer, de la même manière qu'elle a essayé de rencontrer les autres pour tous les repas même si elle n'aimait pas ces rassemblements. Ses tantes ont désapprouvé quand elle s'est réveillée tard. Les habitants de la ville se réveillent tôt, à l'aube. Sa tendance à rouler hors du lit vers midi était la preuve de sa décadence. De ce que la ville lui avait fait.

«J'étais au cimetière. Je me suis arrêté près de la tombe de ma mère et y ai mis des fleurs sauvages. J'en ai laissé aussi pour ton père.

«Vous avez marché tout le chemin là-bas?»

«Ce n’est pas si loin», a-t-elle répondu. «Seulement une demi-heure de marche. Je ne suis pas invalide. »

'Tu n'aurais pas dû partir seul.'

Hector la regarda avec des yeux gentils et compréhensifs. Elle n'aimait pas sa pitié.

«Avez-vous une bière?» elle a demandé.

Ils s'assirent dehors, sur les marches du fond, regardant la lune se lever, énorme et ronde, en buvant.

Rolando avait l'habitude de téléphoner trois fois par semaine. Les appels avaient diminué en fréquence.

Cette fois, il n'a pas pris la peine de trouver une excuse, pas de trucs sur le fait d'être occupé avec le travail. Il avait l'air irrité. Il raccrocha rapidement. Laura tapota ses ongles contre le téléphone et retourna dans sa chambre et son livre. Elle n'avait pas terminé le livre de poche. Il gisait près de son lit, comme une créature venimeuse attendant d'attaquer.

Elle s'assit, les jambes croisées, au milieu de son lit, fumant une cigarette. Rolando n’aimait pas quand elle fumait et elle avait arrêté la première fois qu’elle était tombée enceinte, mais Rolando n’était pas là et Laura n’avait pas d’enfants.

«Elle avait été courageuse. Où était cette bravoure maintenant?

Don Quichotte et les autres classiques qui constituaient l'essentiel de la collection de la famille l'ennuyaient jusqu'aux larmes et elle tendit la main vers le livre de poche. Ce n'était qu'une histoire idiote. Des fosses aux serpents, pour l’amour de Dieu. Elle avait été courageuse. Où était cette bravoure maintenant?

Laura a ouvert le livre. La femme précédente n'était pas seulement folle, mais maintenant le mari avait prévu de rendre cette seconde folle et de la cacher dans les tunnels. On parlait de la briser vivante dans un mur. Nuances de Poe.

Cette fois, le cri était si fort qu'il semblait venir de l'intérieur de la maison.

Laura sauta sur ses pieds et ouvrit la fenêtre.

Les arbres étaient d'un noir d'encre, des broussailles et une nature sauvage s'étendant derrière la maison. Il faisait sombre, mais le clair de lune le faisait briller, la peau opalescente brillait presque. Un grand serpent blanc.

Laura attrapa un pull et se précipita vers la porte arrière. Elle ouvrit la porte, l'air froid de la nuit la frappant au visage. Elle fit le tour de la maison à la recherche du serpent.

C'était parti.

«J'ai entendu un bébé pleurer dehors», a-t-elle dit à Hector. «Je pense que c'était un serpent.»

«Les serpents ne pleurent pas.»

Ils s'assirent derrière la maison, sous un arbre. Une brise fraîche soufflait, ébouriffant ses cheveux. Elle avait pensé aller nager dans le trou d'eau, mais Hector ne voulait pas y aller et il ne voulait pas la laisser s'y aventurer seule, à cause des sangsues vivant dans l'eau.

Elle a pensé que c'était une excuse. Hector était toujours proche, serviable et gentil, mais elle avait commencé à lui en vouloir. Elle se sentait prisonnière, incapable d'aller seule en ville, s'enfuyant si elle voulait se promener - mais maintenant même cela était difficile et il la surveillait mieux. Elle n’avait pas pu visiter à nouveau le cimetière. Il ne voulait pas la laisser partir. Ce serait triste, dit-il en se souvenant de tout ça. Mort et mourant.

Comme si elle avait oublié.

«Je rentre. Je veux téléphoner à Rolando», dit-elle.

Hector a commencé à protester. Elle l'ignora et attrapa le lourd téléphone en bakélite assis dans le salon. Cela a sonné une douzaine de fois, mais personne n'a répondu. Elle s'est assise avec le téléphone sur ses genoux.

Elle pensa à l'héroïne dans le château, se réveillant pour découvrir qu'elle avait été enterrée vivante à l'intérieur des murs du grand manoir.

Ils sont allés au tianguis de Calera samedi. Laura et Hector marchaient dans les rangées de stands portant un grand sac en toile, regardant les marchands vendant des fruits, des légumes, de la viande et des vêtements.

Elle s'est arrêtée devant un marchand avec des jouets et des alebrijes exposés. Les créatures en papier mâché brillantes et multicolores étaient un mélange d'animaux différents. Pêcher avec des queues. Chauves-souris avec des plumes. L'un était un serpent enroulé et ailé. Elle le ramassa, le laissant reposer sur la paume de sa main.

'Est-ce que tu le veux?' Demanda Hector.

'Non, ça va,' dit Laura en le posant et en essuyant ses doigts contre sa chemise.

«Vous étiez debout hier soir. En dehors de la maison.'

Elle ne l'était que depuis quelques minutes. Le ventilateur vrombit dans sa chambre, bruyant. Il faisait une chaleur étouffante. Elle avait besoin de l'air frais de la nuit.

«Vous m'espionniez?»

'Tu m'as réveillé. La porte s'est ouverte. Avez-vous pris vos médicaments? »

Pas de grenier pour elle, pas de tunnel en briques: juste la petite maison calme et tranquille de la petite ville.

Elle connaissait l'expression de son visage. C'était le même regard que Rolando avait quand il la regardait: la méfiance. Elle se souvint des douleurs de l'accouchement et de la dernière poussée. La salle, si calme et silencieuse. Aucun gémissement sortant du petit enfant. Et il ... tout ce qu'il avait dit était ah . Comme s’il s’y attendait depuis le début. On ne pouvait pas faire confiance à Laura avec quoi que ce soit. Laura avec sa tristesse et ses humeurs, les deux fausses couches et la mortinaissance, les accès de colère. Et la course. Courir toute la nuit. Tout comme sa mère.

«Oui,» marmonna Laura.

Elle l'a fait, même si cela n'a fait qu'empirer les choses - la tristesse était toujours là, tout comme les tiques nerveuses. Parfois, elle se retournait dans son lit et pensait qu'elle pouvait encore sentir les coups de pied de papillon de l'enfant dans son ventre et elle pressait ses doigts contre son ventre pour ne rien sentir.

Et elle a couru.

'Es-tu sûr? Peut-être que vous avez oublié.

'Que suis je? Cinq?' elle a demandé. «Bon sang, je suis fatigué de te voir compter mes médicaments et de me suivre partout. Je dois retourner à Mexico. Je prendrai le bus ce soir. '

«Écoute Laura, tu feras comme Rolando dit et il a dit que tu devais te reposer et prendre tes pilules. Vous aviez l'air bizarre la dernière fois que vous lui avez parlé.

Laura gloussa. «Avez-vous téléphoné à Rolando?»

Hector lui lança un regard coupable, enfonçant ses mains dans ses poches. 'Il ne veut pas que vous ayez des ennuis.'

Elle savait alors la vérité en le regardant. Cela avait été pré-arrangé. Le cousin doux et attentionné. Son camarade de jeu d'enfance, embauchée pour jouer la nounou. Un gentil geôlier pour la femme folle. Pas de grenier pour elle, pas de tunnel en briques: juste la petite maison calme et tranquille de la petite ville.

«Ce n’est pas un complot bizarre», a déclaré Hector. «Nous sommes tous inquiets pour vous. Vous entendez des serpents pleurer.

«Tu m'aurais cru à propos des serpents quand nous étions plus jeunes», dit-elle.

Sur le chemin du retour, elle a agrippé son livre de poche.

Elle avait été courageuse. Entêté et intrépide. Pas comme l'héroïne du roman, ne pleurant jamais dans le noir, ne vacillant jamais comme une bougie bégayait. Chasser les serpents sans frissonner.

Cette fois, elle était prête. Elle se coucha habillée, chaussures sur, et quand le cri résonna dans la nuit, elle se précipita tranquillement vers la porte, lampe de poche à la main.

Elle suivit le son, à travers un champ d'herbe jaunie, en haut d'une colline, vers le cimetière. Laura poussa le petit portail en fer et fit briller sa lampe de poche, mais les mauvaises herbes et l'herbe ne permettaient pas de bien voir.

Le cri, cependant, était plus fort maintenant. Elle était très proche.

«Elle a vu le serpent là-bas. Grand, comme dans les histoires. Des écailles aussi pâles que le clair de lune.

Laura s'avança jusqu'à ce qu'elle atteigne une clairière. Elle a vu le serpent là-bas. Grand, comme dans les histoires. Des écailles aussi pâles que le clair de lune. Non, pas des balances. Plumes. Plumes douces et duveteuses et une paire d'ailes. Le serpent ouvrit la bouche, montrant ses dents. Elle ne recula pas à la vue de la lampe de poche et elle réalisa qu'elle était aveugle.

Ça doit être très vieux.

Laura s'agenouilla, chuchotant des mots gentils. Le serpent glissa en avant, pressant sa tête contre sa main.

Laura le fit taire et se mit à chanter une berceuse, une que sa mère lui avait chantée. Le serpent posa sa tête froide contre sa poitrine.

Laura déboutonna son chemisier et lui offrit son sein. Elle savait qu'il ne devait pas y avoir de lait, qu'elle était aussi sèche et vide qu'une vieille balle de maïs, et pourtant le serpent avala du lait; nourri tranquillement.

Laura caressa sa peau douce. Elle a brossé les minuscules plumes de l'ancien serpent et les plumes se sont détachées, comme un pissenlit perdant ses graines. Les plumes flottaient au loin, écartées par une brise. Le serpent avait perdu sa peau.

Un bébé, couleur d'une icône ivoire, blotti contre son corps, endormi à son sein. Elle pleura alors que les premières gouttes de pluie commençaient à éclabousser son visage.

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